Ты говоришь, что тебе нет смысла, что-то создавать, ведь более опытные, шустрые, смелые, зрелые или молодые все время перехватывают у вселенского разума твои гениальные идеи?
Ты жалуешься, что пока нащупаешь чего хочешь, успеваешь увидеть лишь хвост уходящего поезда, с разноцветными вагонами и твоими мечтами в тесных купе?
Ты опускаешь руки и решаешь больше не пытаться и жить по накатанной, чтобы было меньше разочарований и ночных маятников от «почему это повторяется снова» до «за что им все, а мне чёрствый хлеб в булочной»?
Послушай! Нот — всего семь. А музыку сочиняют по сей день. Все пейзажи запечатлены и портреты написаны, но кто-то прямо сегодня взял в руки кисть и создал новый мир на холсте. Все буквы алфавита давно сложены в фразы и рифмы, но нет сил молчать поэту, если сама жизнь просится на белый бумажный лист.
Так что же ты думаешь? Кто-то должен станцевать жизнь за тебя? А ты будешь стоять на обочине, и потом, когда тело станет немощным, а ум слабым, лишь вздохнёшь и поймёшь, что теперь не страшно, жаль только времени не осталось?..
Брось эту чушь в карман уходящему дню. Он сострадателен. И готов выбросить на космическую свалку всю эту нелепость. Освободи свои плечи. Открой глаза. И твори без оглядки!
Мы ведь вдохновляемся друг об друга! Что же ты не даёшь шанса другим согреться рядом с тобой? На что тратишь свою драгоценную жизнь?
Дыши. Я знаю, что ударила тебя в самую сердцевину. Знаю, что ноют лопатки. Это целительная боль. Вот увидишь, на этом месте прорастут крылья ...